Ter filhos é, afinal, um estado de constante preocupação e desgaste, em que se passa a vida toda amargurada por deixar o rebento sabe deus onde, sabe deus com quem para ir trabalhar no fim do mundo, ou pelo menos assim parece, passando o resto do dia a pensar nele, se estará feliz, se sentirá a minha falta, esperando que a força com que se pensa nele até ele chegue, esperando que esteja inteiro, que esteja bem.
E com isto nasceu-me entretanto outra pachacha, que só uma não chegava para tanta conice (lá está...) e tanta porra de tanta mariquice.
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