A quantidade de stress que contraio por causa das merdas mal feitas que ele me dá ou das informações mal dadas que ele me transmite para completar uma tarefa deviam dar para me tirar uns quilinhos valentes de cima.
Pois bem, era bom, não era?
Ná, nada disso.
O stress, esse filho de uma puta desleixada, mantém-se cá, e sabe um deus qualquer o dinheirão que um dia terei que gastar num terapeuta para me retirar esta peçonha do subconsciente, mas o peso não baixa nem um graminha.
Colei chiclete na cruz, certo?
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