A minha pessoa, que gosta de futebol, sim senhor, que gosta da vibração, do calor e da euforia de um jogo, pois com certeza, que gosta de ver 22 belos traseiros a correr durante hora e meia, está claro, nunca perdeu o sono ou o tino por causa de futebol. Nunca fiquei chateada, nunca fiquei por aí além desiludida, nunca coisa nenhuma só porque uma equipa deixava as coisas escaparem por entre os dedos.
Neste sábado, porém, foi diferente; estava lá tudo, estava quase, estava tão perto... Tínhamos o peito cheio de esperança, a barriga cheia de borboletas e o Benfica, essa grande instituição, voltaria aos seus velhos dias de glória, principalmente, frente a uma equipa de ... de gente tolinha, para ser simpática.
Nisto, enchem-se todos de cagaço, jogam a tremelicar, marcam um golinho e tal e depois jogam para o empate, como o Albarraque jogaria com o Almada. Não interessava, estava tão perto...
E, no fim, vem aquela ave rara, de crista em riste, pelo campo fora e marca uma merda dum golo a uma merda de um guarda-redes, que nem viu a merda da bola, a uma merda de dois minutos do apito final.
E o mundo caiu. Congelou. Silenciou-se.
Um silêncio sepulcral instalou-se no fundo do ouvido e ainda agora lança um zumbido que enche a cabeça toda.
A nossa glória esfumou-se como uma ilusão. Rebentou como uma bolha de sabão.
Neste sábado, pela primeira vez, deixei cair uma lágrima por causa do futebol.
Apeteceu-me esborrachar o focinho àquele gaiato de crista ranhosa, apeteceu-me gritar até desfazer as cordas vocais, apeteceu-me deitar gasolina àquele estádio e vê-los morrer a todos naquele momento.
No dia seguinte, ainda conseguia sentir o peso do silêncio nos ouvidos.
Por todo o lado, o tema de conversa era sempre o mesmo; estava tudo incrédulo.
Esperava-se um jogo difícil mas nunca com um desfecho destes.
Esperava-se uma coisa mais bem feita, numa época que até tinha corrido bem.
Esperava-se, sobretudo, um jogo sem desaires de azar.
Foda-se mais a isto, que uma imagem vale por mim palavras:
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