Amargo na escrita, amargo na condução da narrativa, amargo no desfecho.
É das obras mais pequenas desta série mas que ninguém se deixe enganar pelo tamanho: dentro deste pequeno livro está, sobejamente bem escrito, diga-se, a essência do sucesso de Scarrow. Grandes textos descritivos que não maçam, batalhas incríveis, feitos notáveis, perdas irreparáveis, derrotas totais. E o sentimento de desespero, dor e mágoa que atravessa todo o livro entranha-se no peito do leitor para não mais o deixar.
Classificar como 'muito bom' ou 'excelente' é apoucar uma obra absolutamente fabulosa.
Não percebo bem porque raio haveria Scarrow de, depois de ter passado 13 livros a chamar Quinto Licínio Cato ao personagem, de repente, passa a chamar-lhe Marco Licínio Cato ou mesmo Marco Quinto Cato. Se é para o aproximar de uma personagem histórica real, creio que não serão bem contemporâneos. Ainda pensei em escrever, muito indignada, ao Sr. Scarrow e mandar vir, mas depois caí em mim e percebi que já ter chateado a senhora da editora, que foi muito simpática ao responde-me, já era demais e fui antes comer uma peça de fruta.
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