Às coisas pouco positivas, vá, más, que aconteceram ao longo de uma existência, o psiquiatra vai ter de as raspar dos confins da mente. Com uma espátula.
Nada sai, está tudo gravado. O cérebro escurecido alimenta-se de toda essa perversão e rancor. Que fazer?, há uns que se alimentam de amor, outros de dinheiro, outros de sexo, outros de solidão e outras verduras que tais; eu alimento-me disto. E da vingança que, um dia, surgirá em todo o seu esplendor. Mesmo não passando de um mero desejo, de um devaneio, de uma sombra de sonho.
Não há lugar à cicratização pelo temnpo que passa, não há lugar a ponderação; o que não tem remédio, remediado está. Aqui, não há remédio, nem nunca houve.
Portanto se se fica à espera que se diga sim, de braços abertos e sorriso nos lábios, àqueles que contribuiram para que a sua memória ficasse impressa nas paredes da alma, bem podem ir já tirando o cavalinho da chuva, irem buscar um banquinho para se sentarem ou outra merda qualquer que se costume dizer quando não há volta a dar.
Que não há. Mesmo.
Sic.
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