Existem poucas coisas que um ser do sexo feminino preze tanto como os seus sapatos.
Qualquer coisa que lhes possa acontecer é uma tragédia.
Alguém que os trate mal tem de morrer para compensar a perda da sua honra.
E essas coisas medievais que se fazem quando há um atentado contra o bom nome e bem estar dos sapatos.
Ontem, houve uma que eu cá sei que se estatelou no meio da rua e fodeu um par de sapatos novos por causa de tal brincadeira.
Tudo muito engraçado, cair faz rir toda a gente, aquela também se riu; quando viu o estado dos sapatos, passou a não achar graça nenhuma à comédia. Também lixou um par de calças, também elas novas, mas isso são peanuts. Uns sapatos novos esfolados na biqueira. E de lado. Novos. NOVOS! E lindos, maravilhosos, que custaram os olhos da cara. Fodidos porque decidiu-se que ia chover, e chover logo onde?, na rua pavimentada a mosaico de manteiga, e uma pessoa cai, porque também, diga-se, é ursa e não sabe onde põe as patas.
E com isto lá se vão uns sapatos lindos, agora todos fornicados.
Porra, e agora?
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