Puta de sorte, é o que apetece dizer.
Multibanco sem papel, o que não permite fazer depósitos.
Filho da puta de um seboso qualquer a pagar as contas do mês na caixa ao lado e demora meio ano a despachar-se a a dar a vez aos outros; quando chega a hora, não há papel novamente. Cabrão do gordo que gastou os talões todos.
Não há tabaco de enrolar, pelo menos daquela marca boa, em lado nenhum. E atente-se que não é por falta de tentativas de procura, simplesmente resolve-se que não há daquele tabaco, fuma outra merda qualquer e desanda daqui.
Foda-se.
Parece que tudo o que é gente com veículos variados resolveu sair à rua hoje, provocando um trânsito descomunal. Mas porquê, se nem há acidentes ou outras eventualidades que atrasem o tráfego? Ah, pois, mas há a bófia, essa instituição pública de grande utilidade, em cada esquina, com o seu olhar de mau e o seu dedinho esticado, a vigiar permanentemente os condutores. Trabalhar é mentira, empatar a vida a quem trabalha é que é.
Lugar para estacionar? Querias, viesses mais cedo, não andasses a perder tempo a ir ao banco, a comprar tabaco e a fazer caralhadas silênciosas à polícia que já arranjavas onde arrumar a carroça. Por isso, dá lá duas voltas à puta da terra, que é muito gira mas só tem estradas de sentiro único e acaba por enfiar a carreta num canto qualquer, com a traseira de fora e os pneus em cima do passeio e não digas que vais daqui.
Ai leva-se demasiadas coisas nas mãos? Então deixá-las cair, que também não fazem falta nenhuma, melhor!, deixá-las cair duas vezes para que o filho da puta que vem a passar se começar a rir em vez de ser simpático e ajudar. E depois não querem as pessoas que as mandem para o caralho...
Tudo isto, conjugando com o feitizinho lindo com que aquele homem anda, preenchem um dia normal com brilho típico de um dia de merda.
Que ainda mal começou.
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