Contra-Ordenação Leve

Meti o pé na argola. Assumo. Estoicamente.
Estava a fazer asneiras e o senhor bófia estava a ver.
Fui multada e bem multada.

Irrita-me, no entanto, dois pequenos pormenores: enquanto eu esperava sentadinha no meu veículo que o bófia escrevesse o auto de contra-ordenação, TODOS os veículos que passavam naquela estrada estava a fazer EXACTAMENTE A MESMA INFRACÇÃO que eu. Todos. Sem excepção. Coisa que fiz questão de frizar ao moina. Que estava de costas para o centro do acontecimento. Que fez questão de me dizer que a eles não viu e a mim, sim.
Ok. Viva a justiça material.

Outro aspecto que me irrita é que sou incapaz de corromper.
Incapaz.
Pensei em 1000 maneiras de lhe oferecer um almoço, de lhe pagar um café, de lhe oferecer o dinheiro da multa para que ele fosse comprar um leitão para a família. Só que só me ocorriam palavras fragrantes que indiciam a prática de crime de corrupção activa. Ora, a minha pessoa não pode ter cadastro ou não poderá trabalhar, o que excluiu automaticamente esta possibilidade.

Tentei a via da subtileza. Oh, senhor agente, por favor, estou tão atrasada para um julgamento... (esta parte tem o seu quê de verdade, só não estava era atrasada...) Podia ser que o moina ainda pensasse que era juiz e me deixasse ir à minha vida. Porém, o caramelo achou que eu era nova demais para ser juiz ou que era mais uma Advogadazinha armada em parvinha e não me ligou nenhuma.

Já desesperada, tentei a via do flirt. Bati as pestanas, sacudi o cabelo dos ombos, pus olhar de Bambi atropelado, arranjei o melhor sorriso.
Aí pareceu resultar. O estúpido ficou com cara de parvo, atrapalhou-se todo e ainda arranjou maneira de deixar cair o chapéu no chão, nem sei bem como.

Só que nessa altura já eu tinha pago a multa e já tinha o auto de contra-ordenação na mão. Já nada havia a fazer. Merda para mim e para o meu timing da gaita.

Parecendo arrependido, esboçou um sorrisinho, deu-me dois dedos de conversa de chacha, todo dengoso, desejou-me um 'dia excelente e felicidades' e mandou parar o trânsito para me deixar sair da berma para a estrada.
Foda-se, merda, puta, porra!

Moral da história: para a próxima, dispo-me. Haja o que houver.