Sabática

Em modo stand-by nas próximas semanas.

Avizinham-se tempos tenebrosos e angustiantes.

Celebração

Não sei que gaita se faz com o tempo, que o estupor passa a correr...

Ainda ontem estava a fazer as malas, às volta com a mudança, com a casa (cada vez que me lembro daquele rebouco da parede da sala, ainda me dá um fanico) e, sem dar por isso, já passou um ano.

Ainda ontem (e hoje) me dava aquela sensaçãozinha boa de voltar para minha casa, de não ter que dar cavaco a ninguém de onde vou, com quem vou, que dinheiro gasto, das horas a que volto, de me deitar às horas que entendo sem ter que ouvir sermões, e hoje, já passou um ano.

Ainda ontem (e hoje) tenho aquela espécie de orgulho de ser crescida e o caraças, de ter uma casinha e ter as minhas coisas, e olhando para trás, passou tudo a correr.

Só pode ser bom sinal.

Merda Mais à Mania

O problema dos outros irem de férias que é os outros que não estão de férias têm que ficar a fazer tudo aquilo que suas excelências deixaram por fazer, mais o trabalho que vai chegando e que deveria ser feito por suas excelências, mais as coisas urgentes do departamento e competência das excelências, mais o caralho a sete que aparece sempre de cada vez que as excelências não constam.

Tudo para que as suas excelências desta vida possam ficar em casa descansadinhos a tocar ao bicho e a jogar Playstation, em vez de tirarem férias como deve de ser.
Se é para foder a vida ao próximo, ao menos que seja por uma férias em Bora Bora, ou no Algarve, ou Costa da Caparica, ou Freixo de Espada à Cinta, ou qualquer coisa que não envolva ficar no sofá a olhar para a televisão a curar a ressaca e a estupidez, porra.

Apetece-me Grandemente Ser Porca # 31

Está uma pessoa idosa a utilizar o Multibanco.
Se se for inocente, pode esperar-se que o velhote seja lesto, como a maior parte das pessoas, que se despache e não fique ali a fazer os restantes utilizadores perderem tempo.

Não, senhor.

O velhote enfia o cartão, fica meia hora a olhar para o teclado à procura dos números do código pessoal, pede consulta de saldo em papel, tira o papel, fica meia hora a olhar para o saldo, volta a perder meia hora à procura dos números do código pessoal no teclado, selecciona a opção pagar contas, fica hora e meia a alternar o olhar entre a folha da conta e o teclado, à procura dos números, tira o talão comprovativo do pagamento, volta a perder trinta minutos a ver onde estão os números do código pessoal no teclado para voltar a pedir a porra do talão com a porra do saldo, que é o mesmo de ainda há três horas, desde que pediu o primeiro saldo, agora sem o montante da conta que pagou. E, se estiver com vagar, que é mesmo palavreado antigo e coisa que os velhos têm de sobra, ainda fica a estudar atentamente o papelinho com o saldo, ainda o dobra muito bem dobradinho e enfia-o, muito arrumadinho, naquele compartimento especial da carteira. Tudo isto, sem se desviar para que os outros, que estão com pressa e têm de ir trabalhar, coisa que esta gente já não sabe o que é há para aí uns 20 anos, se possam servir da máquina.

E depois as novas gerações é que estão perdidas e não fazem nada de jeito.

Porra, não há paciência...

Feira do Livro

Todos os anos é sempre a mesma coisa, desgraço-me sempre.

Deve Ser da Crise

Isto está tão mau, tão mau que até as canetas Bic levam por tabela.

Umas, têm a ponta finíssima, parece que estou a escrever com a ponta de um compasso; até se ouve o arranhar do papel.
Outras, têm a ponta grossa que só visto, só falta borrar a folha.

As perfeitas, aquelas que são macias e bem calibradas, desapareceram todas.

Gaita mais a isto.

Apetece-me Grandemente Ser Porca # 30

Já nem sei como, fui ter a um site que versava sobre coisas de gaja que, por sua vez, tinha um artigo qualquer sobre as mudanças pessoais e sociais da mulher depois de ser mãe. Ao ler uma passagem sobre amamentação, parei na palavra mamada e, feita amendoim, descasquei-me a rir, porque me veio tudo à cabeça menos alimentação de criaturas pequenas.

Claramente não tenho perfil para ser mãe, só para ser parva.

(Mais Uma) Note To Self

Não comer feijoada com este calor.

Não.
De todo.

Silly Season?

Está oficialmente aberta a época de baptizados, casamentos e outras festividades maricas.

Sim, Isto É Mesmo No Horário de Expediente

 

 

Será que é a isto que chamam advocacia tradicional?

Não há mesmo nada a fazer.
Em terra de mitras, sê mitra.
O pior dá-se quando já se é mitra de raiz...está o caldo entornado.

Porra Mais a Isto

Uma pessoa sobrevive a uma diligência de despejo no bairro da Cova da Moura para depois levar com gente de merda nas Conservatórias que recusa registos porque as cruzinhas não estão bem assinaladas.

Hoje, inaugurei uma moda que é simultaneamente uma profecia: qualquer dia, para além de perder a cédula profissional, ainda vou presa por injúrias.

Da Condição de Ser Ursa - Parte II

Fiquei muito contentinha ao verificar que o site oficial de Christian Louboutin tinha finalmente uma loja online que permite a encomenda e entrega em Portugal.

Depois lembrei-me que não tenho dinheiro para um par de chinelos daqueles e deixei-me logo de modas. E de merdas, também.

Reminiscências # 10

Às vezes, lembro-me daquela colega estouvada que tinha no básico que, na sua inocência, estava piamente crente que a sigla H&M (da loja) queria dizer, na verdade, Homem&Mulher.

Às vezes, lembro-me dela, a dizer isto com toda a convicção, naquela sua vozinha suave de gato.

Lembro-me dela e desta cena, nomeadamente, quando vou ao cabeleireiro e me estão a lavar a cabeça, aquele sítio privilegiado para rir sem nexo algum.

Porque, Aparentemente, Está na Moda...

Trabalhadores independentes do meu país, não vos esqueçais de entregar o anexo SS na vossa declaração de IRS.
É certo que serve para controlar os falsos recibos verdes, e que à nossa classe (tão bonito, lá se vai o meu Marxismo...) não interessa, mas parece que o Rabaça Gaspar fica muito chateado se não for entregue e até é capaz de mandar uma multazinha para deixarmos de ser engraçadinhos...

Da Condição de Ser Ursa

Até tinha algumas fotografias para mostrar dos últimos dias, das maravilhas de terras de Figueira da Foz e do lanche mitra (outro) da nossa casa jurídica, mas ou não sei onde estão os cabos para passar a merda das fotos ou, simplesmente, rebentei com elas.

Espero Que Tenham Ido Salvar Algum Gatinho...

Ó senhores Bombeiros Voluntários de Almada, expliquem-me lá uma coisa: qual é a lógica de andarem a bater à porta dos moradores altaneiros do prédio para poderem ir ao telhado fazer sabe-se-lá-o-quê, que nem explicaçõe se dá, é só entrar pela casa das pessoas dentro, quando já trazem aquele camião gigante com aquela escada gigante para poderem trepar pelas fachadas acima?

É gostar de chatear, não é?
É para ver se apanham alguém todo nu a ir à porta, não é?

Coisas Que Vejo Por Aí # 13

Grande presente oferecido!

Bati muitas palminhas e fiquei muito contentinha, mas depois lembrei-me que tenho exame daqui a nada e só os posso começar a ler lá para Agosto.

Arrumei-os, muito triste, na prateleira, e pensava nas aventuras que os meus heróis estariam a viver enquanto eu estaria fechada na biblioteca a fazer casos práticos e a artilhar os meu códigos com remissões e papelinhos coloridos....

Ainda sobre o Futebol

Isto está tão mau que até o Cardozo, que é um moço pacífico, se passou da carapuça.

Com o treinador, com os colegas, com tudo.

Creio estar na altura de se fazerem umas mudanças.

Para bem de todos os benfiquistas que prezam a sua sanidade mental.

Post sobre o Benfica - Vou Asneirar, Estão Avisados - Parte II

Depois de um fim-de-semana magnífico, eis que volto para me deparar com o descalabro total.

O que é que se passou no Jamor?

O que é que deu àquela gente?

O que é que andaram a fumar antes do jogo?

Anda tudo estúpido ou quê?

Perdemos tudo sem saber ler nem escrever. Tudo.

Tivemos tudo e não conseguimos atingir nada, absolutamente NADA, este ano.

Começo a ficar farta da merda do futebol. Só dá desgostos, só fazem merda e não trabalham nada.

Puta que vos pariu, caralho!

Me Voy

Para aqui, laurear as puvides, que também mereço.

Parece Miami, não?

Hasta!